Eventyret om den sovende ridderen
I et land hvor dag og natt ikke kunne bli enige om hvem som hadde vakt, sto det en festning omgitt av trær. Disse trærne flettet kronene sine over ruinene på en måte som så ut som om de, mens de studerte arkitektur, hadde prøvd veldig hardt å lage et perfekt tak, men så hadde de kranglet og hver begynte å vokse i sin egen retning. Enhver baldakindesigner ville ha spist sin egen blyant i forbløffelse ved synet.
Men denne historien handler ikke om trær, den handler om en ridder ved navn Arwid. Dette navnet betydde på et urgammelt, for lengst glemt språk «en som ikke aner hva han gjør, men gjør det med stor entusiasme.» Å forsvare de fattige og svake kom like naturlig for ham som å puste, noe som var litt problematisk når de fattige og svake var opptatt med å krangle om hvilken hoffmedlem som gjorde de minste svindlene og derfor fortjente stillingen som finansminister.
Tyranner som hørte Arwids navn, reagerte slik folk reagerer på lyden av en gaffel som skraper på en tallerken. Ingen gikk glipp av at Arwids sverd glitret i mørket som en håpets stråle, selv om de mer nysgjerrige la merke til at årsaken var en spesiell rengjøringsblanding etter egen oppskrift, som hovedsakelig besto av dragens tårer og olje fra steking av potetkaker.
Og så, som det vanligvis skjer i slike historier, forsvant Arwid. Ikke på den vanlige måten, når noen bare går ut for å kjøpe melk og ikke kommer tilbake på atten år. Nei. Hele slottet hans forsvant bak et forheng av tåke så tykk at man kunne skjære den opp og selge den som dessert.
Gargoiler dukket opp på murene, som forresten ikke hadde noen praktisk nytte bortsett fra å skremme duer og se ganske stygge ut når det regnet. Folk, som alltid finner opp de mest kompliserte forklaringene på de enkleste ting, bestemte seg for at Arwid hadde falt i en forhekset søvn.
Ryktet gikk at forbannelsen ble kastet av en ond trollkvinne som ble fornærmet fordi hun ikke ble invitert til ettermiddagste. Eller kanskje var det en trollkvinne hvis yndlingsbille Arwid tilfeldigvis tråkket på. Historien er uklar på dette punktet, noe som ikke stoppet omreisende barder fra å komponere femti-vers ballader med et refreng som alle kunne nynne etter den tredje koppen med varm sjokolade, selv om ingen kunne skrive det ned etterpå.
Uansett kunne forbannelsen bare oppheves av en person som ville bestå en rekke prøvelser. Det kunne selvfølgelig ikke være normale prøvelser som «løft denne steinen» eller «tell til ti». Nei. De måtte være prøvelser som krevde mot, medfølelse og evnen til å se ting «med hjertet.»
Hva det egentlig betydde å se med hjertet, visste ingen, men alle nikket klokt når noen nevnte det, fordi ingen ønsket å innrømme at de ikke ante hvordan man i det hele tatt skulle gjøre det.
Og slik begynner vår historie. En historie om en forbannelse som kanskje var resultatet av en misforståelse, om en ridder som kanskje bare trengte en lang helg borte fra alle, og om en helt som må møte alt dette, bevæpnet bare med sunn fornuft — som, som vi alle vet, er et våpen som er sjeldnere å finne enn et magisk sverd smidd i ilden fra Skjebnefjellet.
